Может тогда надо говорить* работа с жизнью* ?

прочёл только 1 строчку.. и уже как то не согласен.... получается что как бы роста не было? а если человек растёт то явно не умирает... это как график.. сначала вверх а потом вниз.... и там где мы растём то не можем умирать.

долго пытался понять смысл.. потом понял- у нас с тобой Юль фундамент разный....  с моего имхо- у ребёнка страха как раз таки нет... если бы он боялся- он бы никогда и ничего не познавал. А сидел бы тихонько в темноте и дышал бы через раз... а положив в фундамент неправильный постулат получается неправильный вывод .... но это с моего имхо... да и это же не вопрос... какая разница в каком.. он же очень быстро пресыщается одним и идёт дальше....

П.С. Юль напиши плиз чего человек сможет добится используя данную практику... я что то так и не понял прочтя...

блин опять соглашусь с Валерой ...почему-то сегодня после написания поста поехал по своим делам а потом мне сын старший позвонил ...он от  второго брака...я   сейчас живу с третьей женой  ....и так с ним посидели хорошо (я выпил) ...до этого такие моменты(два раза) были только когда мне угрожала опасность(может я не правильно чую)

ну оно и понятно... а ещё 1000лет люди используют это под названием - исповедь.  или как? только вот Юль там же человек уверен что осознал раскаялся отпустили..... а у тебя как?

Вообще как я понял это работа с сознанием Личности.Когда мы формируем(создаем ) себе личность, то создаем и программу ухода.У летей эти программы (ухода) зависят от других факторов.Вопрос какую личность мы содаем. Кто-то считает нужным очищать и развивать имеющуюся. Кто-то из имеющихся*кирпичей* создает свою.Программа смерти по сути - это программа творца.Может нужно идти к прогр. Творца,и как отражение  этого качества в человеке?

Был такой опыт. Я умирала. Угасала, как свеча без каких-либо четких причин и установленного диагноза. Обследования ничего особого не показали. Лекарства не помогали (таблетки, уколы, капельницы). Слабость с каждым днем становилась все больше и больше... Уже ходить могла только опираясь на стенку. Из комнаты до кухни добраться по стене было настоящим испытанием. Сидя перед компьютером ( я все еще искала путь возврата в жизнь, читала, пробовала методики) голову держала руками - на столько слаба была шея. Я чувствовала, что скоро умру. И вот пришел день - пропал страх смерти. Его не стало. Буд-то выключили, проснулась и все...не страшно. Знаешь, что скоро умрешь, все понимаешь. Смирение перед неизбежным. Страха нет. Спокойствие. Организм готовился... Потом узнала, что страх пропадает практически за пару дней до смерти. И понимаю состояние людей, которые спокойно говорят, что скоро умрут и даже называют дату своей смерти.
Как происходило возвращение "из точки невозврата" рассказывать не буду. Это совсем другая, разнообразная и очень длинная история. Мораль такова. Не стоит заморачиваться со страхом смерти. Для тех, кому суждено жить, он как маячок, указывающий куда идти не нужно. Своеобразный оберег. Лишь бы в меру и не стал фобией. А для тех, кому пришла пора уходить из этого мира ( НЕ несчастный случай, а плановый, так сказать) - маячок снимают и страх убирают силы, находящиеся выше нас. Все продумано и сделано уже до нас.
Вот еще один вариант взгляда на смерть. Воевать нужно не со Смертью, а с Болезнью. И Смерть здесь скорее союзник, чем враг. Вариант там...где уже нет вариантов. Вы только на минутку представьте, что Смерть исчезла. Болезни мучения есть...а Смерти нет. Неужели нравится такой вариант?
Рассказ "Пора?"
— Смерть? — Агасики. — Ты за мной? — Да вроде, здесь и нет никого больше. — Что ж… ты должна была прийти рано или поздно. — Должна, должна… Никому я ничего не должна! Вставай давай, пора нам. Мужчина с трудом поднялся, оглянулся по сторонам на больничную палату, койку, свое измученное тело. Вздохнул и подошел к высокой фигуре в длинном черном балахоне. Смерть, опираясь на косу, пристально смотрела на него, сверкая огненными глазами с белого голого черепа. — Вот всегда хотел тебе вопрос задать? Ты косу эту с собой просто как символ носишь? Или голову мне ею будешь… того… сносить? – мужчина провел ребром ладони по шее. Смерть удивленно подняла надбровные дуги – ее мимика была удивительно живой для мертвого черепа. — Нет, для красоты! Ты что, пословицу не слышал – «Коса – девичья краса!» У мужчины расширились глаза. — Ну… не хотелось бы, конечно, тебя разочаровывать. Но… — Что «но»? — Как бы, не о том пословица. Не о той косе…+ — Да? Уверен? Он кивнул. — Вот, блин! – Смерть досадливо стукнула длинной рукоятью об пол. — А я старалась, точила. Еще и отсрочку два года дала тому кузнецу, который мне эту косу впарил. «Возьми, — мол, — красавица, не пожалеешь». Помолчали. — Я тебя, уже два года жду, — сказал мужчина. — Что, правда? — Да, мне врач тогда сказал, что я больше месяца не протяну, а я живу все, живу… И тебя все нет, и нет. — Ну задержалась немножко. А что? Девушка должна сломя голову в домашних тапочках на встречу бежать? Мне как с тобой свидание назначили, так я сразу решила себя в порядок привести. Душ принять, зубы почистить, череп наполировать. Мантию вот, все выбрать не могла. Одна была, черненькая такая, парчовая, так она меня полнит. Мужчина недоверчиво покосился на скрытый балахоном скелет собеседницы. — А другая – тоже черненькая, полиэстер сто процентов. Ну куда такое надевать? А если вспотею? Взгляд мужчины стал еще более недоверчивым и озадаченным. — Шелковая хороша, но недостаточно черненькая. Хлопок – без капюшона. На свою любимую (в прошлом веке на распродаже отхватила) пятно посадила. Забирала как-то одного художника, а он пьяный был и краской белой мне на мантию – ляп! Вот эту надела. Как тебе? — Хо…рошо, — тихо и неуверенно вымолвил мужчина, не переставая удивляться. — Атлас. Красивая, мягонькая. Не полнит же? Нет? — Не…нет… — Ну вот. Потом маникюр, педикюр… Он тщетно попытался рассмотреть на костяшках ее рук и ног ногти. — Потом аксессуары. — Коса? — Пояс! – Смерть продемонстрировала грубую веревку, свободно висевшую в петлях в районе талии. – Эксклюзив – с висельника одного. Собиралась, и время как-то незаметно пролетело. Да, не обижайся ты. Подумаешь, всего-то на два года опоздала.
— Я и не обижаюсь… Ты что, для меня старалась? — Нет, конечно. Для себя. Я же сама себя уважать перестану, если начну к вам, смертным, как попало являться. — И за два года у тебя разве других… эмм… клиентов не было? — Почему, были. Полно. Мрете вы, как мухи. «Логика. Где?» — думал он, все больше и больше запутываясь. — Так к ним ты в чем попало приходила? В тапочках? Или тоже опаздывала? — Тебе лишь бы ворчать! Они срочные были. Там хочешь не хочешь, косу в руки – и бегом забирать. Иначе влетит от начальства по черепушке. — А я не срочный? – мужчина разволновался. — А ты в руках Болезни. Как она с тобой закончит, так и мне можно приходить. А твоя Болезнь – та еще стерва. Крутит, вертит, то зажмет, то отпустит. Не люблю таких. Смерть огляделась. — Кстати, а где эта холера? Мужчина сам принялся с интересом осматриваться. — Так не холера же, — возразил он. — Не важно, язва бородавчатая. — Да нет!.. — Не суть! Обзываю, как хочу! Сквозь стену в палату вынырнула бледная тощая девица с впалыми чахоточными щеками в истрепанном платье, глаза были жуткими, с огромными черными кругами вокруг, а наведенные губы выделялись болезненно-красным пятном. — Забирааааешь? – зашипела она. Ее длинные седые волосы развивалась, словно под водой. — Ну, а что? – ответила Смерть. — Сколько можно. Ты его и так два года уже изводишь, курва сифилисная. — На себя посссмотриии, безнооосссая. Я еще не все сдееелалааа, — противно шипела девица, протягивая к мужчине костлявые руки с длинными ногтями. Мужчина поморщился и отступил от нее, ближе к Смерти – та казалась ему более симпатичной. — Сделала, не сделала. Мне то что? Мое дело маленькое. — Разззве у тебя уже получееено разрешееениеее? — А когда я без разрешения приходила? – хмыкнула Смерть и со строгой серьезностью бросила мужчине: — Идем! Они шагнули прямо в окно, и тут же окно и палата исчезли, а вместо этого открылся длинный темный туннель с округлыми мягкими стенами, словно сшитыми из плотного черного бархата. — Постоооой! – послышалось у него за спиной. – Подождииии! Ты ещееее недостааааточно страдаааал! Моооой! Синюшная рука вынырнула из темноты и схватила его за запястье. Мужчина испуганно дернулся – болезнь изводила его уже два года невыносимыми болями, тошнотой, слабостью, головокружением… Не жил, а мучился. Смерть резко обернулась, отточенным движением взмахнула косой, отсекая конечность навязчивой Болезни. — Не для красоты, значит… — уважительно сказал он, потирая запястье и глядя на сверкающий серп косы. — Нет, — ответила Смерть. – Шутила я. — И про долгие сборы шутила? — Естественно. Да, троллила я тебя. Он ухмыльнулся и вздохнул. — Так значит… пора? Загрузка... В ответ Смерть тихо хихикнула, с ловкостью джедая крутанув косу, сделала в ткани туннеля надрез, сквозь который засочился слабый свет. Она обернулась к мужчине. — Ты как очнешься, не делай резких движений. Там Михалыч дежурит, хоть и алкаш последний, а забирать еще рано. Смотри, чтобы сердце не схватило. — Где? Кто?.. О чем ты вообще? – опешил он. — В морге. — Так… я же в палате… — смерть ведь с больничной койки его забрала всего пару минут назад. — Нет. Умер ты, — пояснила она. Озорная улыбка смотрелась на голом черепе достаточно зловеще. – И в морг тебя отправили. Так что поспеши, пока не закопали. — Но… минута всего… — Тут время по-другому течет. — Так… Ты меня отпускаешь, получается?.. — Получается. Не настало еще твое время. Живи пока. — А Болезнь? — Отцепится. Ты ведь умер. — Но почему тогда? — Уж больно Болезнь эту твою терпеть не могу. Ей лишь бы живого помучить. Злобная тварь. А ты иди-иди. Живи, радуйся. Мужчина оторопело полез в разрез. Он видел лежащие на столах тела, и хотя все они были прикрыты простынями, а надписей на бирках отсюда не разглядеть, свое узнал сразу. Уже ступив в помещение морга, он обернулся. — Не думал, что ты… такая… — Какая такая? — Ну… человечная, что ли… — Иди уже! И смотри мне Михалыча раньше времени не пришли. А то окочурится еще, а я не накрашенная!..
© Владислав Скрипач

Ой, Наташенька, спасибо за теплые слова.)) И картинка красивая очень.)) Прям так и подмывает сказать:" Даааа))) Я такааая))) Так и быыыыло)))" НО НЕТ! Не было такого. Все обычно и прозаично. Обычный уход из жизни, обычное сворачивание жизненных функций...никаких вспышек и свечения души. Тишина, лед и спокойствие. Никаких особых избавлений от страха. Его просто выключили, как кнопку нажали. При чем пропал не только страх. Пропали ВСЕ чувства. Совсем! Бесчувствие полное. Голова еще соображает, а чувств уже нет ни-ка-ких.
А вообще, мой вам совет. Читайте меньше хрени в интернете. Там понаписано..    А если что читаете - делите на 2, а то и на 3. Не забывайте, что здоровая критика полезна. А еще - никто всей правды сам толком не знает. А кто знает - хранит ее. Истинная информация нынче стоит дорого - это раз. А два - есть силы, которые стараются не допустить эту инфу в общедоступность. 

Частично можно контролировать. Например излишняя нервозность создает излишнюю перегонку крови, у некоторых увеличивает аппетит (они заедают стрессы), у большинства людей часто бывают неконтролируемые чрезмерные эмоции как позитивного так и негативного оттенка.